«Podrán
cortar todas las flores,
pero
no podrán detener la primavera.»
-Pablo Neruda
Durante mucho
tiempo dejé de soñar,
dejé de creer en
nada,
solo sentía el
dolor que me provocaba
el rápido fluir
de los días.
Pero a veces, no lo suficientemente
rápido.
Vosotros que me
visteis crecer
no sé cómo
pudisteis sorprenderos
de que dejara de
volar.
Cuando me
cortasteis las alas entre todos.
Mis sueños
solo pesadillas.
Mi ilusión
solo ansiedad.
Mi mente
solo dolor.
Mi libertad
unas cadenas de
plata
que me queman la
piel
que no me dejan
respirar.
Pero nunca he
sido un animal fácil de matar.
Ahora me arrastro
en busca de alimento,
noto unos tallos
fuertes,
verdes,
que nacen del
suelo y me acarician el estómago,
y luego saco la
boca del agua para respirar.
Porque he vuelto a soñar algo.
Y he sentido las
flores retorciéndose
aún sin nacer
luchando para
espantar al invierno antes de tiempo.
Porque pronto la
primavera esparcirá todos sus colores
y sus olores
y sus semillas.
Y tú me has
parecido casi verdadera.
Casi posible.
Un poco menos idea.
Casi posible.
Un poco menos idea.
Quizá nos
hemos conocido demasiado pronto.
Porque ahora sueño
contigo
y no sé si
debería.
Sueño que ya
dormimos juntos
yo respiro
y tú me
acaricias.
Lames mis heridas
de todos estos años.
Cierras tus alas
porque quieres
arrastrarte por el suelo conmigo,
y yo te obligo a
abrirlas
porque lo único
que deseo es verte volar.
Cargas con el peso
de mis cicatrices
y yo me hundo con
el de las tuyas.
Si estamos juntos
el viento del
invierno no puede tocarnos.
Y luego en
primavera,
ni frío,
ni dolor,
ni drama,
la noche se
disuelve en la paz de la mañana,
todo es luz y amanecer,
nuestra ventana
está limpia y la vida se abre camino,
el mundo recupera
el color que había perdido.
La música retumba
en todo el cuarto,
el día es un
patio lleno de flores,
el sol sale
temprano y ya no se esconde.
La primavera muta
el cielo en un mar turquesa
y nuestros
corazones laten a la vez.
Pero quizá es demasiado bonito para
ser verdad.
Porque en el fondo
tengo la sensación
de que todo esto
es un sueño.
Y de que mañana
me voy a despertar
solo,
lejos,
y otra vez
perdido.
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